infini

Mains de tous ceux que j'aime, si différentes, dans leur odeur, leur toucher, leur chaleur. Souvenir de mains enlacés, croisés, embrassés, perdu entre mes seins ou ailleurs. Mains qui honorent ou déshonorent, mains effrontés, mains cachées comme des secrets.
Mains parfumés d'émois, chaudes, douces, fidèles, langoureuses, abandonnées.
Mains qui resteront toujours pour moi uniques, inoubliables, repéres douloureux ou heureux qui traceront le chemin d'hier à demain.

Le texte est de moi par contre.

Flora s'était couchée toute habillée. La place de Pierre étant absente dans son lit, elle y voyait une occasion de changer ses habitudes.
Elle se sentait légère après un Immovane et une brioche au rhum qu'elle aurait grapillé comme un fruit défendu. A quoi Pierre aurait rétorqué: " Mais comment tu peux comparer une brioche à un fruit?"
Et elle lui aurait répondu: "tu n'as aucune imagination. Le rhum c'est mon petit canardd'enfant, le sucre trempé dans le Négrita qu'on me donnait avant de dormir, la dernière gourmandise du jour.
Le parfum d'une fleur de nuit qui distillait son suc jusqu'au réveil."
Le rhum, le whysky, juste des petites gorgées, comme des sucettes à l'alcool qui donnaient à son sang la couleur ocre d'une chaleur éteinte.